Fàstic, fàstic fàstic. Fàstic a tot. Sí, estic embarassada.
Tinc fàstic al peix i a la carn. Fàstic a l’aigua. L’aigua i prou, així de simple. Insuportable. Un iogurt que m’encanta una setmana, a la setmana següent ja no me’l puc menjar. I la ràbia se’m menja per dins quan sento a dir “si que tens capricis d’embarassada, no?”. No senyors, no és un caprici encobert, és una qüestió de supervivència.
La meva cuina està plena d’obstacles olfactius. El rentaplats i la rentadora desprenen unes olors metàl·lico-plasticoses que em fan pujar tot el contingut de l’estómac fins a la boca. La nevera, no diguem. I quan em poso a cuinar només la lleugeríssima olor de l’aigua bullint se’m fa insuportable.
Tinc fàstic al cafè, als productes de neteja, a la pasta de dents, a la roba neta, a les tovalloletes humides de bebé, a la suor, als perfums, a l’aire que surt de l’aspirador….
És un fàstic permanent, enganxós, intern, inevitable.
Quan vivia a la ciutat, amb el primer embaràs, anava pel carrer amb l’olfacte desactivat. Els contenidors i els rastres canins em feien vomitar quasi només de mirar-los. Des que sortia de casa fins a ficar-me al metro anava mig corrent, en apnea, perquè sinó, vomitava a qualsevol cantonada. I un cop al metro la cosa no millorava massa. Agafar-lo en hora punta era una gran prova de resistència olfactiva. Les olors dels xampús, de les colònies, de les suors, dels esmorzars,…. tot ben barrejat i enllaunat dins del vagó. I és clar, quan viatges acorralada entre el vidre i els viatgers olorosos encara és més difícil controlar-te. Et passes tot el viatge decidint a sobre de quins peus vomitaràs. Per sort, sempre vaig tenir temps de sortir a vomitar a l’andana, i curiosament només es paraven a oferir-me ajuda altres dones en edat fèrtilo-fastigosa.
Tinc una amiga que fins i tot té fàstic a la seva pròpia saliva. Infernal!
Viure amb fàstic és fastigós.